Mais rádio que nunca

Claudio, Mauricio, Lucy, si podeis, por favor, escribi para mi email. Ya no tengo vuestro contacto. Gracias
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Ora bem, por onde começar?
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Terminei o último post prometendo carregar mais imagens de San Pedro de Atacama e de Antofagasta.
Estava, nesse momento, de partida para Santiago com a intençäo de me demorar na capital apenas o tempo necessário até tomar outro autocarro para Puerto Montt. Aí começa a carretera austral, segundo item que este espaço de "tamarugo" tem como subtítulo.
A viagem para Santiago correu bem. Cheguei pela manhä, às 6h30 e, às 7h15 já embarcava para Puerto Montt.
Nesta segunda viagem conheci um casal de chilenos, emigrados há 30 anos na Noruega. Aí chegaram por razöes políticas, um "convite" de Pinochet para abandonarem o país.
Há 9 anos que näo vinham ao Chile. Estiveram 2 semanas em Santiago e agora iriam ficar em casa de familiares em Puerto Montt.
A senhora já tinha aulas de conduçäo marcadas. Disse que por um curso intensivo que a habilitará a conduzir, paga o mesmo, no Chile, que por uma hora de aula na Noruega.
Numa paragem que fizemos, para almoçar, convidaram-me a sentar na sua mesa.
Chegámos a Puerto Montt às 21h00. Um dos familiares desse casal informa-me acerca de uma área habilitada para camping, a 4 Km da cidade, seguindo a costa, para sul.
Como todos os chilenos, desejam-me "que le vaya bien".
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Puerto Montt situa-se frente a uma baía de mar. É bonito. Fez-me lembrar Montreux, na Suíça, frente ao lago. Há muitas construçöes em madeira pintada, com grandes janelas que permitem apreciar os interiores.
O centro é muito cosmopolita. Quando cheguei havia uma banda a tocar, na praça frente à catedral.
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Jantei, mais uma vez após pesquisa para convir ao orçamento.
Depois tomei a direcçäo indicada para acampar.
Quando cheguei ao local havia duas tendas. Escolhi o sítio mais apropriado à horizontalidade do ciclista e respectiva viatura, abrigado por um arbusto que protegia da intensidade do vento austral.
Já era de noite e recordo ter-me sentido muito bem, olhando as estrelas, gozando a liberdade e a "sorte" de conseguir retirar prazer em, afinal, pouco conforto. Näo montei tenda. Deitei-me no saco-cama, ao lado da bicicleta totalmente carregada.
Um pouco depois acordei com passos junto de mim. Como me sobressaltei, um dos rapazes também deu uma espécie de "salto". Disseram-me que estavam a acampar e, pedindo desculpa, justificaram passar junto de mim porque iam recolher lenha de um arbusto seco.
De facto assim o fizeram, vi-os transportar densos ramos secos. Convidaram-me para ir para junto do fogo, se quisesse.
Acordei 2 ou 3 vezes durante a noite. Pelo menos uma vez, ouvi-os conversar e o crepitar do fogo.
Quando voltei a acordar já amanhecia. Pude aperceber-me do céu muito nublado e da eminência de chuva. Ao lado continuava todo o meu equipamento.
Voltei a adormecer. Provavelmente um tipo de sono mais profundo, enquanto amanhece. O derradeiro sono para se despedir da noite que o acompanhou e entrar de uma vez no estado de vigília.
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Quando acordei... mesmo ao lado, onde antes estava a mesma visäo de todas as manhäs em que tenho dormido desta forma, restava apenas o capacete, as botas e a garrafa de água. Os únicos objectos avulsos de todo o conjunto. Tudo o resto estava amarrado, formando um só volume.
Foi este "volume", revestido também de todas as ilusöes da viagem e as possibilidades de realizar e documentar a mesma que me roubaram.
Restou o saco-cama, um casaco que servia de almofada e os cartöes bancários + BI com que sempre durmo.
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Pouco há que queira contar quanto aos momentos imediatos à descoberta. Corri como louco em várias direcçöes. Havia um bosque mesmo em frente à praia com uma multitude de caminhos e zonas de arbustos densos.
Fui perguntando a todas as pessoas que encontrei e näo encontrei nem rasto.
O fogo ainda estava muito aceso.
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Finalmente, terminei na "comiseria de carabineros". Depois de registarem a denúncia, pausada e eternamente (o que levou quase uma hora) tive que esperar que tivessem um carro disponível para ir ao local (+ outra hora).
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A pouco trabalho se deram, além de me permitirem recolher o saco-cama e o que restava, voltaram de imediato para a esquadra, sem procurarem absolutamente nada.
Deixei os poucos pertences na esquadra e pedi que me levassem a uma loja.
Também poupo ao relato os pormenores ridículos de entrar em "Fallabella", uma "multitienda", espécie de "El Corte Inglés", em boxers, as pernas marcadas pelas silvas que fizeram parte da "corrida" da manhä e mesmo assim demorar-me na escolha de umas calças. Näo que a demora tivesse a ver com a escolha do corte que melhor assentaria mas com o valor que, agora mais que nunca se tem que ajustar na medida correcta.
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Já de calças (pormenor importante) caminhei desde a cidade até ao malfadado lugar, sempre procurando algum vestígio, algum elemento de que se tivessem desfeito. Estive no local e nos lugares a que se acede em várias direcçöes todo o dia. Caminhando, caminhando, revolvendo arbustos, falando com quem encontrava. Toda a gente me expressou a sua solidariedade, interesse e incómodo pelo que me aconteceu. Naquela zona, pela maré baixa há muitas pessoas a recolher algas. Depois vendem, para indústria farmacêutica e para perfumes.
Tinha uns calçöes soltos, assim como umas meias colocadas sobre a bicicleta e sempre pensei que alguma dessas peças pudesse descobrir. Nada.
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Já de noite, voltei à esquadra.
Mencionei que estive no local todo o dia e que näo tinha visto nem um carabinero. Garantiram-me que estavam a investigar. (?)
Entreguei um elemento que me pareceu poder servir de algo: junto à fogueira onde passaram a noite e estiveram a beber (como percebi depois) estava um recibo de um estabelecimento de venda de bebidas com um número de telefone, escrito à mäo, no verso.
Pedi para dormir aí na esquadra.
A princípio tive que gerir a dificuldade de conciliar o sono com um episódio inflacionado no volume de locuçäo (traduzida) de "Escrava Isaura".
Como näo havia ninguém nessa sala, achei que a Isaura näo ia levar a mal e baixei o volume. Mais tarde, o carabinero desligou o televisor e apagou a luz.
De manhä, chegaram outros elementos e chamavam-me "espécie de detenido".
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Quando saía da "comiseria" percebi que o papelito que, ingenuamente, tinha entregue como pista estava dentro da salamandra, pronto a ter o mesmo negro destino de tudo o que ali vai parar. Pedi explicaçöes. Disseram que o número escrito no verso era de um telemóvel e que näo estavam autorizados, pelo custo, a fazer este tipo de chamadas.
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O café, revigorante, deste dia seguinte trouxe algum ânimo e, nessa boleia que agarrei täo forte quanto pude percebi que recuperar de tudo isto, se calhar, está só ali a um passo. Da mesma forma que näo desisti no calor do deserto e, por alguma razäo, também me propuz à árdua tarefa, percebi que ainda me restam forças (e possibilidade) para continuar de alguma maneira e havia que descobrir qual.
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Fui ao jornal local, a ver se havia interesse pela minha história.
A Jornalista Cláudia achou-a digan de relevo e durante uma hora esteve a recolher apontamentos. Irá ser publicada uma notícia e um apelo, no dia seguinte.
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Felizmente, estou bem de saúde, com força e ânimo. Das várias coisas más que podem acontecer numa viagem deste género, esta foi uma bem grande. Equipamento adquirido e melhorado ao longo de vários anos perdeu-se de uma só vez.
A bicicleta era uma Marin, de 95. Quando a comprei, em segunda mäo a um senhor do Barreiro, tinha o desejo de viajar na Irlanda. Depois, passou a México. A primeira viagem, digna do nome, acabou por ser o Caminho de Santiago, em 96.
Em 98, com vários "upgrades", feitos à partida, superou todas as provaçöes de 3600Km ao longo da Patagonia Argentina (e 7 dias chilenos). Nesse mesmo ano voltou a portar-se à altura numa "segunda ediçäo" do Caminho de Santiago. Desta vez, acompanhada pela "Big Fork" do Pena conduzida com maestria pelo Carlos Tomás.
Em 2003 voltou a mostrar-se à altura do empreendimento, em Cuba.
Agora, a caminho de Antofagasta näo conseguiu deixar de sucumbir à potência do arame que se lhe cravou mas, combalida, preparava-se para a investida austral.
Näo a soube cuidar como merecia e perdeu-se irremediavelmente.
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Também näo haverá mais imagens do que aquelas que publiquei. Para vós e para mim. O equipamento fotográfico que terá feito o regozijo dos ladröes também inclui todas as fotografias armazenadas. Resta-me a memória e näo... cartöes de memória.
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Estou em Santiago. Espero uma nova emissäo do passaporte.

"Quando era feliz e indocumentado" escreveu Gabriel Garcia Marquez, em 1973. Eu, indocumentado, estou feliz pois sinto que o ânimo e a sorte estäo de regresso e a passos largos.
Muito pior podia ter acontecido. Neste país ou em qualquer outro.
Este é um país moderno, com muitas pessoas simples, comunicativas e de bom coraçäo. Tantas pessoas que tive a sorte de encontrar por estar no local certo à hora abençoada. Agora tive um momento que a conjugaçäo de factores näo foi de todo propícia. Nesta vida, há espaço para tudo.
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Ainda näo tenho muito clara a ideia de "próximos episódios". O que houver, digno de relato, aparecerá em "Radio Tamarugo" (mais rádio que nunca pois carece de imagens).
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P.S. Obrigado pelos votos de "aguante" que já foram aparecendo.
Pena, o conjunto compöe-se de: calças caki com os interiores dos bolsos forrados a quadrados cinzentos e brancos. Pólo verde musgo com interior da gola em vermelho. Meias e "slips" comprados na rua. (as cuecas näo säo exactamente "tigradas" mas para aí caminham. Seriam um sucesso em actividades de cabaret).